Cada día, cientos de personas pasan un trozo de vida en la A-43. Miren al pasado o al futuro, el presente se les escapa entre kilómetro y kilómetro. Lo único que queda es la música que escuchan y comparten. Sé bienvenido a participar y contarnos tu trozo de historia a través de una canción.
Alguien me dijo que se había ido fuera de la ciudad. Y volví a verla cuando no estaba ya. Volví a entregarme al dolor de sentir su lejanía y a la añoranza de sus movimientos. Volvió a decirme en sueños que me amaba y a protagonizar mis pesadillas. Volví a verla denuda entre mis brazos. Volví a verme desnudo entre los suyos.
¿Quién es el ser humano más libre de la Tierra? ¿Quién es capaz de nacer más de una vez? ¿Quién habla con los árboles? ¿Quién llueve? ¿Quién viaja hasta el umbral de otra galaxia? ¿Quién comparte las aguas con las ninfas? ¿Quién ambiciona un tiempo sin subordinación? ¿Quién traspasa un espejo? ¿Quién es el espejo? ¿Quién brinda con Ulises en el puerto de Ítaca? ¿Quién sobrevive ileso a una tormenta dentro del corazón? ¿Quién desposa al destino? ¿Quién corteja a la muerte? ¿Quién emprende una gesta aun a sabiendas de una derrota cierta? ¿Quién para con su mano los relámpagos de un dios? ¿Quién sueña con androides que soñaban con ovejas eléctricas? ¿Quién ha visto su alma? ¿Quién vence a los molinos? ¿Quién tiene largos trenes recorriendo la estepa de sus venas? ¿Con quién es comparable la belleza del fuego? ¿A quién le pertenece lo que no es de nadie? ¿Por quién siguen doblando las campanas? ¿Quién puede competir con la imaginación?
Permaneció de pie junto a la puerta, vestida solo con una toalla ceñida al cuerpo. Me miraba como si quisiera que yo la devorase, y eso acabó con mi resaca: el día no podía empezar mejor. Me dijo: “Me gustas mucho”. “¿Hasta qué punto?”, dije. “Hasta este punto”, dijo, y la toalla cayó al suelo. Y la charla terminó.
Debajo del puente algo cambia de repente el ambiente se perturba peligrosamente debajo del puente lentamente anochece las sombras de siempre comienzan a verse
Debajo del puente todos juegan fuerte los hombres se regalan, las mujeres se venden debajo del puente nadie piensa en la muerte pero ya gobierna descaradamente
Y las chicas del puerto y sus hombres valientes lloran en sus espaldas cuando todo se duerme la mirada se cruza, el reloj se detiene porque el tiempo es distinto aqui debajo del puente
Si quieres saber cual es la verdad tienes que atreverte tienes que bajar
Debajo del puente nada esta prohibido se baten a duelo los mejores amigos debajo del puente han quemado los archivos y el hombre más rico se convierte en mendigo
Y las chicas del puerto y sus hombres valientes lloran en sus espaldas cuando todo se duerme la mirada se cruza, el reloj se detiene porque el tiempo es distinto aqui debajo del puente
Si quieres saber cual es la verdad tienes que atreverte tienes que bajar
Debajo del puente...
Debajo del puente hay que aprender a moverse los errores se pagan eternamente debajo del puente tu no puedes perderte debajo del puente nadie es inocente
Y las chicas del puerto y sus hombres valientes lloran en sus espaldas cuando todo se duerme la mirada se cruza, el reloj se detiene porque el tiempo es distinto aqui debajo del puente
Si quieres saber cual es la verdad tienes que atreverte tienes que bajar
Debajo del puente...
Debajo del puente, debajo del puente ahora ven a verme, estoy debajo del puente
Nacido en la frontera Entre lo que hay dentro y lo que ves por fuera Pisa cada pie su propia tierra A un lado el hoy, a otro un ayer cualquiera Crecí a medio camino Entre el ser mundano y el poder divino Tan pronto vi el mañana inalcanzable Como un paseo, la cima inexpugnable Mi vida es esa canción, amiga de la luna Escrita en el corazón Para ahuyentar la noche oscura Si tuve los destinos Entre la razón y el loco desatino Fue porque conocí juegos prohibidos Para morir viví, muero por estar vivo Mi vida es esa canción Amiga de la luna Escrita en el corazón Para ahuyentar la noche oscura Para ahuyentar la noche oscura Mi vida es esa canción Amiga de la luna Escrita en el corazón Para ahuyentar la noche oscura Para ahuyentar la noche oscura Nacido en la frontera Para ahuyentar la noche oscura... AntonioVega Talles
ABRE TODAS LAS PUERTAS Abre todas las puertas: la que conduce al oro, la que lleva al poder, la que esconde el misterio del amor, la que oculta el secreto insondable de la felicidad, la que te da la vida para siempre en el gozo de una visión sublime. Abre todas las puertas sin mostrarte curioso ni prestar importancia a las manchas de sangre que salpican los muros de las habitaciones prohibidas, ni a las joyas que revisten los techos, ni a los labios que buscan los tuyos en la sombra, ni a la palabra santa que acecha en los umbrales. Desesperadamente, civilizadamente, conteniendo la risa, secándote las lágrimas, en el borde del mundo, al final del camino, oyendo cómo silban las balas enemigas alrededor y cómo cantan los ruiseñores, no lo dudes, hermano: abre todas las puertas. Aunque nada haya dentro.
No sucede nada, no temas. Sólo es el tiempo. Nos ha pasado como una exhalación y hemos tenido que arrimarnos un poco al arcén. Pero ya contábamos con eso. Mira, la noche (allí enfrente, esperando) aún está lejos. Ven, salgamos fuera. Todavía nos queda mucho atardecer.
Los famas para conservar sus recuerdos proceden a embalsamarlos en la siguiente forma: Luego de fijado el recuerdo con pelos y señales, lo envuelven de pies a cabeza en una sábana negra y lo colocan parado contra la pared de la sala con un cartelito que dice: Excursión a Quilmes, o: Frank Sinatra. Los cronopios, en cambio, esos seres desordenados y tibios, dejan los recuerdos sueltos por la casa, entre alegres gritos, y ellos andan por el medio y cuando pasa corriendo uno, lo acarician con suavidad y dicen: No vayas a lastimarte, y también: Cuidado con los escalones. Es por eso que las casas de los famas son ordenadas y silenciosas, mientras en las de los cronopios hay gran bulla y puertas que golpean. Los vecinos se quejan siempre de los cronopios, y los famas mueven la cabeza comprensivamente y van a ver si las etiquetas están todas en su sitio.
Hubo un tiempo en que el musgo estuvo entre mis manos. Acercaos…
Parecía murmurar en las rocas. El verde intenso es siempre guardián de la alegría. Dicen que el musgo duele y acaso eso sea cierto pero en la infancia el frío todavía no existe. Yo tuve un cielo claro de abuelos y estrellas, una casa en solsticio y un jardín en el alma. Con musgo construimos la noche más extensa mientras el río y la nieve celebran sus bodas. Cómo no iba a dejarme hechizar por el fuego, irrepetido siempre aunque en el mismo sitio. Los ancianos del pueblo rememoraban cantos tan hondos que sanaban a fuerza de ser tristes. Ya no queda la escarcha ni el musgo ni el solsticio. La claridad precisa del río es un relámpago. Cuántas veces la vida cambia hogar por sendero, como niño por hombre y sonido por ruido. Ahora comprendo el tacto implacable del frío, reconozco el peor: el que hiela por dentro. Bajo las noches largas del filo de diciembre sigo buscando el musgo que me devuelve a casa.
