Cabezafuego. El traje del Emperador

Dónde están las mágicas pastillas
verdes rojas y amarillas
que receta el Chimo Bayo

Sí, tú las has probado y no quieres decirlo,
pero no fueron para tanto.
Y cuando y cuando y cuando arrancaste
los pósters de los Maiden y los parches de los Cult.
Forraste las paredes con flyers de Siroco,
te teñiste el pelo azul.
Dónde vas ya con cuarenta y tantos
y en primera fila de un concierto de Chinarro,
llorando y suspirando
y esto no es ficción, que lo he visto y he flipado.
Qué asco, qué asco, qué piensa tu mujer.
Tú en festivales indie tras la firma de un inglés.
Podría ser tu hijo, de hecho se parece: te ignora igual que él.

Y es todo una fantasía
que nadie comparte en toda tu familia,
tu espina clavada es haber tragado con lo de los hijos
y lo de casados.

Montarás un grupo tecnopop
con unas gotitas de ese mal llamado folk
tocando el ukelele:
eres el hijo adoptado del doctor Mengele
y erre que erre que remasterizando
y con el mazo dando cambiarás tu opción sexual,
emigrarás del pueblo en busca de tu yo interior multidisciplinar.

So you wanna be a rockandroll star
listen what I say
tet's string an electric guitar